Считая минуты до первой встречи. Врываясь беззвучием в голоса,
Ты знаешь, мне было намного легче представить,
что взлётная полоса ложится по курсу. Стучит под пульсом.
Курсором проходит через гудки. И каждая ночь наполнялась вкусом.
[не сложно представить теперь — каким]
Что было, то было…
Любовь — как лживость присуща самцам неземных пород. Под избранной репликой «не сложилось». [а, может, сложилось, наоборот?], им веришь, качая как в колыбели, поскольку их хочется приласкать: стать мокрой как море; согреть как берег и биться прибоями у виска. Шепнуть — «я другая». Придумать «это». Маршруты, и запахи, и места. Стать сердцем поэта, душой поэта. А этой «другой», вопреки, не стать.
А ключ к одиночеству [он же — выбор]
проверится крепостью как коньяк. Иллюзией. Сбылся. Взлетел и выбыл, оставив следы своего вранья вот здесь — между бёдрами, там — на шее, груди и ключице. Отрава губ. Любовь, та, что стала твоей мишенью, теперь не оставит меня в долгу.
Сметая, как снег с прокажённых улиц, судьбу обгоняющие авто,
я чувствую — мы с тобой разминулись.
Божественно избранно.
Как никто.