Мне чуть-чуть не хватило собственного огня,
Чтобы вспыхнуть порохом и всё здесь к чертям спалить,
У глубокой раны сложнее стянуть края,
И совсем нереально её без следа зашить.
Лабиринт этих улиц, на чём свет стоит, кляня,
Покатившись с ног, получивши удар под дых,
Поднимаясь с колен и упрямо голову наклоня,
Понимаешь, сильнее всего бьют всегда своих.
И за шторы век, смотришь будто в себя, назад,
Видишь яркий лучистый и тёплый далёкий свет,
Но не можешь о нём ни единой душе сказать,
Потому что сейчас есть пламя, а света нет.
Можно, скомкав страничку, набело переписать,
И одну за другой горы дров ломать сгоряча.
Можно крылья картонные ножницами искромсать,
Научившись рубить Гордия узлы, сплеча.
Видишь жалкую тень, так похожую на меня,
И на дом саламандры? Трепещущий как свеча.
Зачерпни ладонями эту плоть от плоти огня,
Забери себе часть. Иначе сгорю к чертям.