Боль разбивается о монитор, твой ICQ в корзину.
Что там от боли? Мышьяк и фтор? Быстро до магазина!
Нужен рецепт? На лице рецепт! Пусть и от слёз размытый.
Боль разрастается без плацент, скалится зло и сыто.
Мне же домой ещё доползти, в койку, как в стену плача.
Можно сегодня уйду без пяти? Пусть пять минут на сдачу.
Солнце стучалось как на постой, луч — о карниз до крови.
Мне для тебя бы побыть простой, так, чтобы с нею вровень.
Вечер скулит, как побитый пёс, с ним в унисон повою.
Если и в тридцать всё не всерьёз, то и потом не стоит.
… … Сонник листаешь, мол, быть беде, если сумею сбыться.
Я не приснюсь тебе в сентябре, я не умею сниться.