«Погибаю, не сдаюсь!» — не полощут флаги.
Я грущу — седой Пьеро в поисках отваги,
Робко руки вверх тяну, изменив присяге,
Опустив к твоим ногам боевые стяги.
Поскользнулся и упал, жизнь меня сломала,
Все проиграны пари с самого начала.
Я — развенчанный кумир сброшен с пьедестала,
Перекованы мечи роком на орала.
Я растроган и смешон — где мне драться в схватке:
Острый карандаш — копьё, щит — мои тетрадки.
Я пытаюсь сохранить гордые повадки,
Хмурю брови, ловко скрыв на душе заплатки.
Не способен напугать шут, сидящий в луже,
Сколько я не дую щёк, всё равно не нужен
Вялый грустный лицедей, что всегда простужен.
Не мечтаешь ты о столь экзотичном муже.
«Погибаю, не сдаюсь!» — отшумели флаги,
Падаю к твоим ногам, что мне бедолаге?
Понимаю, побеждён в первой передряге,
Пленных любят, им дают… суп и ром из фляги.