Место для рекламы

Перо поэта — плуг стальной
На белой пахоте страницы.
Когда идет он целиной,
Сорняк в испуге сторонится.

Потом, как сеятель, зерно
Поэт бросает спозаранку.
Росток целебный даст оно:
Приложит лист — затянет ранку.

И вновь он пашет склон холма,
Чтобы стеной хлеба вставали,
Чтобы вовеки закрома
В людских сердцах не пустовали.

Поэт проходит по росе,
Тряхнет кудрявой головою,
И вот не рожь на полосе —
Растет оружье боевое!

Но битвы гром затих вдали —
Вновь пахарь отдыха не знает,
И трубы всходят из земли
И песню дружбы зачинают.

Поэт во все века — дорог
К добру и свету пролагатель.
Его перо — и мастерок,
И заступ, и резец, и шпатель.

Оно — копье, стрела, и лук,
И штык сурового граненья.
И все же лучшее сравненье:
Перо поэта — это плуг.

Опубликовала    23 янв 2015
0 комментариев

Похожие цитаты

Иной одет других богаче
И все же грош ему цена
Пусть в золоте седло на кляче
Ей далеко до скакуна

Опубликовала  пиктограмма женщиныМираж  12 янв 2015

Душа подобна облаку, покуда
Не станет слова сутью золотой.
Вдохнешь в строку, глядишь —
Возникло чудо.
Не повезет — родится звук пустой.

Слова, слова… Они сопротивленье
Оказывают мне не в первый раз.
Я шлифовальщик в пору вдохновенья,
А слово непокорно, как алмаз.

Опубликовала  пиктограмма женщиныМираж  23 янв 2015

Сны

Обжигающий взгляд луны,
Чёрный кофе на дне, как смоль,
Я в твои постучался сны,
Рядом быть, — прошептал, — позволь?!

В скуке сходит душа на нет,
Отрывные летят листы.
И не греет любви жилет,
Без тебя я за ночь простыл.

И считая за следом след,
Десять тысяч шагов вперёд,
Я счастливый искал билет,
Думал: вновь меня он спасёт.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  13 окт 2020

Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Забавина  01 ноя 2012

ДРУЗЬЯ! ПОЗДРАВЛЯЮ ВСЕХ С ДНЕМ ПОЭЗИИ!

21 марта - Всемирный День Поэзии

ПОЭТАМ
***
Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берёт перо, чьё имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
***
Где наши судьбы пишутся, не знаем,

Опубликовала  пиктограмма женщиныЛена Пчёлкина  21 мар 2021