Однажды я писала, что замуж надо выходить из своей песочницы. Может быть. А может и не быть. А что делать ?! Когда я сижу в своей песочнице. Играю. Вдруг подходит Он. И гундосит: «Дай поиграть в твой песочек». Я посмотрела на него своим «противным» взглядом и отвечаю: «Что своего мало ?!» Раз отказала. Два. Три. Четыре… Ругалась, обзывалась. Пару раз лопаткой по башке получил. Раза три песком обсыпала. Короче, надоело. Впустила. А что? Песка-то не жалко, а вот пацана, реально-да. Вот и играем до сих пор. А главное, не о чём не жалеем

Обиды… Мы их накапливаем. Сначала, аккуратно складываем, как тетрадные листы, в «стопочку», в коробку из-под обуви. Почему из-под обуви? Да, потому что мы это прошли. Потом видим, что коробки мало, а обид уже слишком много. И мы начинаем аккуратно их перекладывать, но в мешок. А они всё накапливаются и накапливаются. И мы уже, как попало, утрамбовываем. Мало места. Мало! Мы злимся, вталкивая туда очередную. Мешок трещит по швам. И тут начинается всплеск обид. На — получи! Облегчение… Теперь можно, нанесённые тебе раннее обиды, сжечь. И опять накапливать…

Мешок, вот только жалко. Края вытрепались, испИнан ногами, истыкан коленями. Мешок, как нервы.
Мешок обид, как чаша терпения.

.но, как бы там ни было, мы чаще обиды прощаем… Прощаем с Богом.

Звонок. Беру трубку.
— Алло! Это ты, любимая?
— Я. А кто говорит?
— Как кто? Твой любимый! У тебя что их много?
— Нет. Один.
— Любимая, ты со мной в Питер летишь?
— ЯЯ !?
— Ты, любимая, ты!
— Еще не знаю.
— Как это ты не знаешь?!
— Не знаю. Хочу ли я с тобой в Питер?
— То есть? А с кем ты хочешь?
— Наверно, с другим…
— С кем?
… показать весь текст …