Он так восторженно ее писал,
Что акварели будоражили всё тело,
И красками он мысли наполнял,
И до утра — он рисовал умело.
Он ведь Художник, мастер женских душ,
Ночами мучился в идеях,
Он, как рассвет, не мог уснуть,
С туманом пальцы холодеют…
Старался… Так ее любить,
Чтобы заметив, «улетала»,
От ласковых и нежных красок,
О нем одном, всю ночь мечтала.
Портрет готов. Он посмотрел —
Да! Он ее одну лишь хочет.