я её никогда не ценил.
лишь издевался и засекал, сколько она так могла
но потом я понял, что меня никто так еще не любил.
и когда я хотел к ней вернуться, представляешь, она ушла

Я постоянно пишу вам, дорогой мой друг, в сердце теплится искренняя надежда о том, что письма доходят до адресата и не являются обременяющими оковами. Вы молчите, значит позволяете моим глупым мыслям касаться вашего незапятнанного разума или же вы молчите, потому что великодушно терпите -я не знаю, но никак не могу заставить себя сложить перо.
Дорогой друг, если когда-нибудь вы перестанете получать послания от моего имени, что вероятно не принесет вам печали и вскоре время сотрет воспоминания о тех других, непрочитанных, лежащих грузной стопкой на любимом вами столе -знайте, что я сдалась не потому, что перестала думать о вас, а потому что годы лишили меня памяти. Ведь только в полном забвение рассудка и неконтролируемой дрожи моих рук, я смогу оставить попытки достучаться до вашего сердца.

Заплутала любовь, не дошла
До почтового отделения.
Может быть, она слишком проста?
Да и с розами — невезение.

Что же может она кроме снов,
Кроме искренних чувств наводнения?
Ну и что, что он ждать готов,
И на век его хватит терпения.

Вы пожмёте плечами — «Любовь?
Очень странное проявление.
Где цветы, рестораны, вино?
Не любовь это — оскорбление».
… показать весь текст …