гаснет дверной проем, выхожу в подъезд.
два поворота ключа.
вызываю лифт.
сердце моё невидимый кто-то ест,
кто-то со мной невидимый говорит.
он говорит:
«несчастная, ты больна.
раны все крошево, острое, как стекло,
волосы цвета смерти, а были льна.»
всё описать не хватит обычных слов,
«жалко тебя, хорошая, но представь,
если погибнешь глупо из-за любви,
если себя не снимешь с его креста,
не перепишешь начисто черновик?
душу твою от горя не отскрести,
ты не позволишь, ты потонула в нём.
трудно конечно, всё осознать, простить,
и отпустить из мыслей его вранье.
но ты подумай, может найдётся смысл
жить, а не выживать при расцвете лет?
в целом, любить, поверь, это как простыть,
если лечиться — можно переболеть."