У каждого есть свой укромный уголок…
В коробке ли, в шкатулке ли… на полке…
Лежать там могут патефонные иголки…
И чей-то, с виду простенький, платок…
Или стихи, что не покажешь никому,
Они обнажены и так правдивы,
Хоть, может быть, и получились некрасивы,
Но для тебя — души твоей кусок.
И жив, пока его от глаз побережёшь,
Ведь твою память до поры хранит он…
А как закончатся у жизни все лимиты,
Всё — прахом… исчезает уголок…