Застрелилась бы, да нету пистолета,
Газ включила бы да, жалко целый дом,
Говорят, легко прожить поэтам,
Вся печаль ложится в новый том.
Жизнь подлянку бросит — к новой рифме,
Вот такая вот примета средь людей.
А года мои все больше цифры,
Меньше в них счастливых светлых дней.
И, казалось бы, к чему взгрустнулось?
Ну, подумаешь, несчастная любовь,
Только вера как-то пошатнулась,
Просто его рядом нет со мной.