Октябрь дожевывает листья, курит до фильтра, пьет виски из чашки под кофе и ждет весну.
Меня не читает взахлеб, какой-то смазливый мальчик, просто проходит мимо, я тоже не притормаживая, тихо иду.
«Обложки» у всех тускнеют, грядет морозность, все в шрамах внутри, снаружи одна «глазурь»,
Всем кажется-девочка просто одна нервозность, на деле-реальность эта возводит иллюзии в культ.
Октябрь, как смерч снесет на пути все живое, последними яркими пятнами бросится на глаза.
А жизнь, это опыт, понятие наживное, и небо от этого вывода рушится, как поезд сошедший с рельс, грохочет гроза.