вдоль по дороге,
горестным стариком,
больно цепляя память спиной сутулой,
время уходит, — страшно и далеко,
падает сердце,
стук его тих и гулок,
в рубище рваном,
в стоптанных башмаках,
медленной поступью, тихо, неотвратимо,
время уходит, — и нарастает страх,
время уходит,
время проходит мимо…
что его тянет в этот густой туман?
чей это голос змейкой ползет под кожу?
завороженно, тихо сходя с ума,
смотрим и смотрим
мы ему вслед…
похоже,
в старой его котомке, среди тряпиц,
прячутся призраки, бывшие чудесами, —
столько забытых, столько любимых лиц
тех, с кем мы были,
тех, кем мы были
сами
взгляд оторвать?
пустое. зачем, зачем?
теплится вера — там, за стеною боли,
призрачный странник,
лучшее из существ,
вдруг обернется
и позовет с собою