Она всё думала, мечтала, что наступит утро, когда она проснется от его поцелуев, в его постели, в его квартире, в его городе, в его стране …
Выскользнет из его объятий, его крепких и нежный рук, натянет на себя его футболку, и босыми ножками пробежит на кухню, готовить ему завтрак …
Она будет тихонько мурлыкать его мелодию, слегка пританцовывая бёдрами, не замечая при этом его взгляда на себе… Он стоял в дверях, улыбался и наблюдал за этими движениями… Ему безумно нравилось наблюдать, как она утонула в его футболке, как резко дотронулась пальчиками к уху (обожглась), как нахмурилась от резкой боли, но при этом не перестала напевать и пританцовывать … Он наблюдал и желание одолевало его все сильнее …
Он смотрел и ловил себя на мысли, что Он хочет видеть эту картину каждое утро… его футболку на её хрупком теле, её бесшумные пяточки бегающие по его дому, её напевающий шепот, её танцующие бёдра… Каждое утро смотреть и радоваться каждому дню проведенному вместе …
И это счастье …
Но это Мечта… Да и что говорить, это не только её мечта …
Это была когда-то и его мечта…