Я пишу одиночества строчки,
Карандаш мой с точился совсем.
Лист бумаги я рву на кусочки,
Очень грустный сюжет для поэм.
Сочинить бы про что-то иное,
Про любовь, что весною цветет.
Иль про что-то такое родное,
Как меня где-то милая ждет.
Только грусть на бумагу ложиться,
Снова сердце защемит в груди.
И ночами мне снова не спится,
Все гадаю, что ждет впереди…
(ЧК)