Окунуться бы в омут, вчерашних дворов, с головой…
Да как раньше из, отчего дома сбежать, по весне…
Вроде, телом не стар, но, увы, не поспоришь с душой,
Злая тетка-война, крепко за руку держит во сне.
И не вырваться мне, видно, долог мой плен, пацаны…
Только ночь наступает — и снова молитва одна.
Там, в проклятых горах, помню, ждали мы все тишины,
А выходит, что это она, нас ждала, тишина…
Что за глупая жизнь — просыпаться в холодном поту,
И бояться, что завтра уже, не придет никогда…
Чтоб однажды найти, в этом мире свою высоту,
До которой так долго, я шёл по земле сквозь года.
Не нужны мы, ни господу Богу, ни силе иной,
Да и лысому чёрту, похоже, на нас наплевать…
И понять не могу до сих пор, я живой — не живой,
Когда вновь обниму в тишине, постаревшую мать…
Неспроста привыкаешь, к колючим дождям, а ещё,
Не снимать по полгода, затёртый до дыр камуфляж.
Укрывая судьбу, чёрным небом, как чёрным плащом,
Видеть лица ушедших друзей, как далёкий мираж.
Мне б не помнить, обстрелы дорог и сгоревший КАМАЗ,
Да тельняшку сменить, на шикарный костюм, дорогой.
Только плачет душа и не сотни, а тысячи раз,
Оставаясь один на один, со своей тишиной…
