Мы не с теми… мы так захотели,
Видно были не в духе, а в теле,
Да к тому ж, кроме чашек разбитых коленей,
Нужно было ещё что-то в дом покупать…
А теперь загибаясь от холода в тёплой постели —
Мы стены,
Мы ровные голые стены,
Те которые вам невозможно обнять…
Мы не с теми… мы чёрные вены,
Под часами наручного плена,
На обложенном к ужину хлебе,
В кучевых, чёрте чьих облаках…
Нет, не с теми, рожаем детей мы,
Осуждаем счастливых соседей,
Молодеем, стареем, болеем,
И боимся, что всё это так…
Мы не с теми, мы тени растений,
Циферблат из случайных мгновений,
Из сплошных несмешных дней рождений,
Кстати, сколько в него не вошло…
И ломая не руки, а стебли,
Мы живём со всех сил еле-еле,
И примерно два раза в неделю
Не уходим… кому-то назло…
Мы не с теми… мы день преступлений,
Мы ночь тяжеленных прозрений,
Мы страхобоязнь воскресений,
Понедельников, пятниц, суббот…
И цепляясь за жуткую мысль об измене,
Но беря за грудки перемены,
Нет, не там, не тогда и не с теми,
Наша жизнь здесь как будто идёт…