В моем городе дождь…
Он идет уже третьи сутки.
Знаю помнишь и ждешь,
и считаешь до встречи минуты.
Знаю любишь, жалеешь,
ревнуешь, скучаешь.
Знаю пишешь в блокнот
мне стихи ты ночами.
В твоем городе дождь…
Но я верю синоптикам смутно.
Только капли дождя — по стеклу,
Письма-грусти пишут кому-то

Письма с фронта писали. Треугольники судеб.
Их писали в надежде, что весна еще будет.
Не стесняясь писали, не боялись цензуры,
Что догонит, настигнет зловещая пуля.
Письма с фронта писали, и весточку ждали,
Как в боях и окопах они выживали.
Умирали за Родину, и голодали,
И писали, писали, писали, писали.
Похоронками почта до отказа забитая,
Крематории полные. Печи открытые.
Горы трупов в полях, словно травы нескошенные.
И могилами братскими земля русская полнится.
От юнца до седин все на фронт как один.
Чтобы враг не прошел, и надёжен наш тыл.
… показать весь текст …

а ночью ему не спится… читает прошлые письма
и точки так ненавистны, и запятые повисли,
между вчера и сегодня. между счастьем и болью.
конечно, все это нарочно, «забыла» чтоб было тошно.
и врезались в память глаза. в его она жизнь вошла
«тебя от макушки до пят… целую «буквы твердят
промается он до утра. под утро заснёт,/как всегда./
и снится ему она ждет. и ласково «милым» зовет.
и пишет письмо… «это я… судьба и любовь твоя»