Все настроенья выливаются в стихи…
Быть может в этом для меня удача,
Что я теперь могу без нервов и без плача,
Всё описать в словах… И пусть они нехороши,
Пусть неказисты, и строенья неудачного…
Мне хорошо, что я могу писать стихи…
И точно знаю я — в них есть достоинство —
Пишу от сердца… и с любовью и душою.
Пусть рифмы графоманские мои
Поморщится кого-то заставляют,
Я графоманством же себя и оправдаю.
Что ж. потерпите чуть меня… пока пишу стихи…

Как цветок… нежный и ранимый,
От холода замерзает, ждёт часто…
Когда согреет её родной, любимый.,
Теряет лепестки свои напрасно…
Душевное тепло лучше всего укроет,
Чем простые объятья в не милости .,
Без ласки даже животное завоет,
И каждая женщина нуждается в близости.

Мне нужен лук деревянный и стрелы… Я б защищала тебя, как умела.
Пара сандалий на тонких подошвах. Тёртые джинсы и пояс из кожи.
Мне нужен голос… тихий и точный — пела б тебе колыбельные ночью.
Нервные пальцы ладоней тревожных — плечи сжимать и ласкать осторожно.

Мне нужен голод… дразнящий и мягкий — атлас и бархат, иголки, булавки…
Книг соответствия, рифм наважденья. Крик соответствия, стон совпаденья.
Мне нужен город… спокойный, старинный, чтоб трубочисты здоровались с сыном;
Тёмные крыши, усталые лодки, гордость за вас в напряженной походке.

Мне нужен дом, фортепьяно и ноты, и дверь, чтоб за дверью оставить работу.
Заваривать чай и шептаться вполголоса… ворот рубашки, халатика пояс.
Мне нужен лук деревянный и стрелы… Цепкие мысли и сильное тело.
Женское? Мальчиковое? Никакое? Мне очень многое нужно с тобою.