И ангел был, где небо ближе, а жизнь казалась не пустой…
В прохладу сумерек Парижа проникло солнце на постой.
В Булонский лес, в траву льняную; за вышивкою ришелье,
Пел ветер песнь, слегка шальную, пасьянс раскинув на столе.
И ночь, прозрачной акварелью сад рисовала, Тюильри…
Вплетались красной канителью пожар да отблески зари.