Промозглый дождь постой, повремени
Читать свои назойливые оды…
У осени — критические дни,
А у меня — критические годы…
У осени — туманная тоска,
А у меня — вся жизнь давно в тумане…
И эти наши два депрессняка
Столкнулись на одном меридиане…
И замерли, как будто бы ища,
Друг в друге позитивную поддержку…
Она мне распахнула плоть плаща,
И поиграв с душой в «орел и решку»,
Поморщилась досадно и легла
У ног моих озябшею листвою…
Я — в стоге сена ржавая игла
Не найденная кем-то под луною…
И, как поэт, не буду я включен,
В тома литературных антологий…
Удачи сейф мой вскрыт чужим ключом,
Пока я был забанен в счастья блоге…
Не будет облик мой хранить гранит…
Не вспомните вы обо мне, уроды…
У осени — критические дни,
А у меня — критические годы…