Танцуют тополя с восточным ветром,
Июль пришёл без спроса, как всегда,
А я, цедя хмельной напиток лета,
Скучаю по морозам января.
Юродский крест цветения природы,
И для закатов не придумать слов,
А я грущу, припоминая кроны
Сибирских запорошенных лесов.
Бродяги путь, от Питера, до Томска,
Обветренные дни уральских скал,
И вот, однажды, понимаешь просто,
Что ты опять куда-то опоздал…