Не то, чтоб сказочно богат,
Но лапу не сосу,
Хотя на вкусный сервелат
Роняю я слезу —
О нежной паюсной икре,
И крабовом филе,
Глотая сырное пюре
И сладкий крем-брюле…
Не то, чтоб сказочно здоров
(Подумаешь — инфаркт!),
Но я пока на докторов
Забил — и это факт!
Хотя., по лестнице пешком
С одышкой нелегко…
Да и в постели с «корешком»!
Не мачо далеко…
Не то, чтоб сказочно @блив,
Но шанс не упущу!
Слабо мне Бонда супротив,
Но я уже грущу
О силиконности груди
И ботоксности губ…
Хотя, к гадалке не ходи,
На чувства стал я скуп.
Не то, чтоб сказочно красив,
Но, вроде, не урод!
И если был бы не ленив,
Убрал бы свой живот.
Хотя., филе, икра, брюле,
Дрожащий холодец,
Манящим зовом на столе,
Фиксируют пи@дец
Моей несчастной требухе,
Суставам и костям,
Внутриутробной чепухе
И прочим полостям…
Так думал я, пока моя
Холёная рука
Среди волос (ну ни х@я!..)
Нащупала рога…
И тут мелькнуло: где, когда,
А главное — и с кем
Моя бесстыжая звезда
Вдуплила по тоске?
Но вдруг вздохнул — ведь не амбал! —
И сразу отлегло:
Ведь если я бы их поймал —
Словил бы по табло!
А тут… Подумаешь — рога!
(Не видные к тому ж)
Назло всем проискам врага
Пойду, объемся груш…