Я с себя срываю строчки,
Слово падает не в такт.
Ноты пишутся, как точки.
В голове сплошной антракт.
Грусть, печаль, тоска, разлука-
всё синкопы для души.
А любовь, как «четвертушка»,
так и скачет впереди.
И в сложившемся устое,
ключ скрипичный заскучал.
Был диезом, стал бемолем-
лишь бекаром бы не стал…