Там, под кожей, сплетение сотни путей,
Паутин из истерик, из вещих снов,
По какой бы из них не пошел — не те,
Где б не лился, а выплыть не смог
Бы.
Рассказать тебе, как оно, если уже без слов,
Если все, что в темень стучит — барахло?
Я могу, только кратность моих углов
Не изменит ни уровень свой, ни число,
Хм.
Где та пропасть, когда ты, ослепший крот,
Так усердно рыл да искал к ней ходы?!