Снова кто-то больной и вздорный дернул небо за шнур кулис,
Оглашая дождливый пафос и не дав мне пройти на бис
Серым парком размытых буден, стылой правдой вчерашних бед,
Может, я еще и подсуден, но зачем же трубить во след,
Что, промОкнув осенней бронзой ядовитых полутонов,
Я последним заблудшим бонзой все ж останусь Его шутом
В шапито под названьем осень, средь закрытых дождем кулис —
Время выбрало цифру восемь — бесконечность (не)мой каприз…
Перечеркнута желтой сутью оголтелость прошедших дел,
И заполнен дорожной мутью из вчера до весны раздел —
Снова буду терять и падать, поскользнувшись на льду мольбы,
Снова город, больная падаль, мне, шальному, подаст воды,
Отогреет своим бездушьем, спеленает в асфальтность слов —
Шапито не совсем разрушен, да и клоун почти готов
Рассказать ледяным прохожим, что не стоит пургой ворчать —
Я ведь шут, на весну похожий, значит снова им буду врать…