Да что ты можешь рассказать
Тому, кто видел запах неба,
Кто пил нектар ржаного хлеба,
Ваял в руках морскую гладь…
Как будто есть еще вопрос
К Его естественной природе,
К рожденью солнца в небосводе,
И почему трещит мороз
В межзвездном полумраке комнат,
Когда дописан, скомкан, порван
Роман с сюжетом пряных роз,
С увядшим древом раньше срока,
С красивым демоном порока,
Влекущим вглубь полночных грез…
Стоит стакан с банальной водкой
На крышке звездного стола —
И собеседник правит лодкой,
И бьются в днище небеса…
Смотрю в Его глаза — блаженство,
Армагеддон вселенских бед,
И грусть немого отщепенца,
Рожденье, жизнь… и снова смерть…