Mr. Джонс, понимаете, я безнадежно больна.
Я, как сказал бы, сарказмом блистая, критик
Блеклый фантом, дребезги от стекла,
Кем-то пришибленный в хрониках Риддик.
Капля абсента в стакане болотной тины,
Пепел от жалкой предсмертной записки.
Mr., Вы дышите мне перегаром в спину,
Судорожно допивая дешевый виски.
Бросьте, случайностей в мире масса,
Это закон эволюции — пирамидный фарс.
Чувства? Вылепленные из пластмассы,
Если есть профиль — то где-то живет анфас.
Джонс, Вы считаете, время выводит пятна,
Будто оно волшебное. Истина не в вине?
Я угощаю, подлейте вискарь бесплатно.
Время — коррумпированное крупье,
Ссученно доводом крутит, пробежкой
Цифер и ставок, крапленой колодой карт.
Выбор и сутью его — издержки,
Финиш и пох. й уже на старт.
Знаете, Джонс (опускаю элитное mr.),
Пейте бурбон, умножая эффект вопросом.
Ваш социальный уже не имеет смысла.
Пейте и.нах.й.
Пока не поздно.