Он больше любит грустные стихи.
Она не хочет поводов для грусти.
Живёт во власти огненных стихий,
Но в душу постороннего не впустит.
Выдумывает музыку из слов
И в неуюте ночи буквы-ноты
Летят к нему в обрывки снов без снов
И ворожат, нашёптывая что-то.
И, временем давно обожжены,
Пылятся крылья у неё на полке.
Вот потому в страну с названьем МЫ
ступает осторожно по осколкам.
Но всё равно несёт с собою свет,
Лишь для него раскрашивая строчки.
Ей хочется хранить его от бед
И пледом укрывать прохладной ночью.
Супы ему варить по выходным,
И в парк ходить гулять, за рУки взявшись…
И просто называть его родным,
Целуя перед сном… И спать… обнявшись…