— Кто ты?
— Я твоя любовь.
— А почему же тогда мне так тревожно?
— Это от того, что ты боишься не найти меня.
— Но ведь ты же уже пришла.
— Тогда это потому, что ты боишься моей потери …
Бродит месяц по небу,
Одинокий мается,
Ищет он луну свою,
Средь других планет.
Где ты моя лунушка,
Где же затаилася,
Звёзды кругом светятся,
А тебя всё нет.
Ты скорей приди ко мне,
Милая, желанная,
Покажися ладою,
Объявись в ответ.
Но простыл уж след её,
Тьма вокруг кромешная,
Только звёзд холодных,
Виден в ночи свет.
Что ж ты месяц-молодец,
Не сберёг судьбу свою,
Ведь любовь растаяла,
Дымкой от комет.
Бродит месяц по небу,
Одинокий мается,
И всё ищет милую
Средь других планет …
Вот так вот и живёшь всю жизнь, сначала ищешь свою любовь, а если все-таки её находишь, то боишься, что сохранить её не удастся – в итоге на всё плюёшь и становишься «поэтом» … (шутка).