Завтра будет осень. Завтра будет звездно. Воздух станет свежим. Встречи будут реже. Завтра будет вечер. Завтра станет легче, Бог сошьет нам тучи На закат грядущий, Ангелы нам свяжут Листопадов пряжу. Завтра станет пусто. Завтра — это чувство. Завтра — запах вишни. Завтра станет тише. Завтра мы простимся. Завтра — это листья. Завтра нас догонит. Завтра — это кони. Завтра будет поздно. Завтра будет осень.

Есть в мире усталая женщина.
Обычная, сколько таких:
Трудящихся молча до вечера
В забытых краях областных,
Хранящих свое жизнелюбие
И веру в хороших людей
Сквозь дни, до нелепости грубые,
Сквозь гибельность всех этих дней.
На шее, почти что по-творчески,
Не крестик и не жемчуга —
Очки на затертой веревочке,
Два круглых окошка в века.
Она все о чем-то заботится
И как-то житейски проста:
… показать весь текст …

Ну что тут скажешь, я влюблен… В глаза, в слова, в улыбку, в плечи,
В волос блестящих черный лен, В шальных идей ростки и смерчи.
Влюблен. И хочется опять… Уметь понять, остаться рядом,
Прижать к себе и целовать, И целовать куда попало.
Гулять в дожде, писать стихи, Хранить тепло, смеяться шуткам,
Рвать звезды с неба и дарить, И греть дыханьем ее руки.
А если вдруг придет беда, То отстоять простое счастье,
И вместе встретить холода, И вместе с ней весны дождаться.
Теряться в сумерках времен, Тянуться к губ ее изгибу.
Ну что тут скажешь, я влюблен. И знаешь, Господи, спасибо.