Век поэтов мимолетен, недолет полет, полет
Побываешь в переплете, встанешь в книжный переплет
По стихам узнаешь думы, по страданию — талант
Дескать, жнем свою беду мы и не требуем наград
И не требуют отсрочки, смерть достанет и ложись
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь
Лишь бы веровать что где-то, через лета и гранит
Стих упрямого поэта, чье-то сердце сохранит
А пока по одиночке к черной речке их ведут
И не то что бы отсрочки, строчки молвить не дадут
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено
Кто завел так, я не знаю, но завел нехорошо
Я читаю, я считаю, я искал да не нашел
Хороша видать машина и шоферы хороши
Не шурши, а то за шиворот поможем от души
И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить
Не угодно благородство да на плаху положить
И гноят поэтов разом, да и как их не гноить
Чтобы их «несветлый» разум с того света мог светить
Освещать гнилые души их сгноивших палачей
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей
Не нужна поэтам слава запоздалого вранья
Лед под ними слишком слабый, что не шаг то полынья
Лишь бы веровать что где-то, через лета и гранит
Стих российского поэта, чье-то сердце сохранит