От чего-то опять неспокойно душе, вроде всё, как всегда, не случилось плохого… Просто жизнь замерла на немом рубеже — не могу отыскать очень важное слово.
И последний трамвай, тихо звякнув, уплыл. Догонять ни к чему, пусть уходит — так надо. И зиме на мороз недостаточно сил… Обернулись дождями её снегопады. У дворовых ворон заговорщицкий вид — что-то знают они, только держат в секрете. Где-то в нас, глубоко, есть источник обид, слякоть нам принесёт даже северный ветер. Говорят, мол, пустяк, если жмёт и стучит, мол, пройдёт, потерпи — это просто погода… Но погодный синдром нелегко излечить, пропитавшись дождями за долгие годы… У душевных проблем внесезонная суть, мы признаться себе в этом часто не можем. И ненастьем корим, чтоб себя обмануть, честный поиск причин нас пугает до дрожи.
Мы погоды виним, чтоб себя уберечь от признания вины за печаль и тревоги, за растраченный мир из несбывшихся встреч, уживаться с собой удаётся немногим… Лишь тепло и надежду скопившим внутри наплевать на любые погодные страсти. Не пугают счастливых людей январи — в них самих обитает то самое счастье…