Проживаю дни, недели, годы…
Сердце — как конверт под сургучом.
Это лишь иллюзия свободы,
Запечатана, неписанным письмом.
И куда его отправить я не знаю…
Где мой адресат… и сколько ждать?
Снова я конверт с письмом сжигаю,
Одиночества души, горит печать…
Проживаю дни, недели, годы…
Сколько будет в них еще разлук…
Ветер, подхвативший этот пепел,
Может быть коснется её рук…