Была зима, и моросящий снег прилёг на ветки корочкою хрупкой,
И таял, на стекле рисуя след… Ты прошептал: «Сейчас сморожу глупость…»
Хитро прищурясь, голову склонил: «Пора бы разработать жизни залежь —
Рук не щадя и не жалея сил! Согласна ты с разбегу прыгнуть… замуж?»

По трубам волком ветер завывал, сквозняк лихой, качая занавески,
Порывы неуёмной силы в шквал обозначал, притопывая резко.
В глазах играл шкодливый огонёк, тотчас готовый душу расцарапать,
Из чувств сплетая свадебный венок: «Не рановато замуж… в восемнадцать?»

Промозглый вздох в открытое окно ворвался охлаждающим коктейлем.
Ты говорил, а я, в потоке слов, блуждала, словно выпивший в похмелье.
Нагородив мечтаний огород, окутанная звоном речи страстной,
Зажмурившись, нырнув в водоворот, на глупость глупость выдала: «Согласна…»

Вот так, сплетая жизни, два глупца, скользя заледеневшею тропою,
К дороге, не имеющей конца, летят, смеясь, охвачены игрою.
Фигурно исполняя пируэт, рисуют год за годом эпопею,
Шутливо провожая стайку лет, всё спорят — кто из них двоих глупее…