Хотим мы о любви побольше знать,
Стихи, как выражение чувств, не боле,
Кричать нельзя, а хочется кричать
И на бумагу вылить привкус боли.
Бумага примет всё — объятия и ласки,
Ты ей расскажешь, даже, об изменах
И не сгустишь события и краски,
Напишешь о грядущих переменах.
И не грусти, непризнанный поэт,
Тебя не зря волнует лист бумаги,
Ты пообщаешься с ним тет-а-тет,
Забудешь про любые передряги.
У нас особый статус на земле,
Надежда есть — оставим что-то людям,
Но если стих скончается во мгле,
Поймём тебя поэт и не осудим…
М.С.