Опять прохладным лето обещают,
Июнь пришёл, а вот с теплом — пробел
И сами жители с тревогой замечают,
Наряды новые скучают не у дел…
Мы, питерцы, не балованы солнцем,
Оно бывает тридцать дней в году,
Но не желаем быть ни греком, ни японцем,
С дождём мы три столетия в ладу.
И если солнце выйдет из-за тучи,
Нет радости предела и конца,
Вся молодёжь на дефиле — кто круче,
Никто не прячет бледного лица…
И нет подарка нам ценней, чем солнце,
Мы каждый день в надежде, что вот-вот,
Готовы мы открыть ему оконце
И пригласить на медленный фокстрот…