Ты знаешь, так скучаю по тебе,
Мне грустно без твоих, бездонных, глаз,
С тобой, забыл бы о себе,
И думал только бы о нас…

Ты знаешь, мне так хочется сказать,
Как сильно я тебя люблю,
Я так хочу тебя обнять,
И об одном судьбу молю…

Услышать это же в ответ
В тот самый день, в тот самый час
Когда создастся наш «дуэт»,
Начнет писаться наш расказ…

О, эта странная жизнь…
Любовь — еще страннее, правда, штука…
Извечный мыслей катаклизм,
И недопониманий мука…

Мне, верно, как и многим не дано,
Понять в чем заключается секрет.
Как множество объединить в одно…
Повысить качество, количество — свести на нет…

«Наступила грусть,
Ну что ж, пойду — пройдусь,
Ведь мне ее делить не с кем…»
Знакомых, чуть ли не гарем…
Да и друзей хватает тоже,
Розенбаум писал как с меня, я клянусь,
Нет родственной души похоже…
Эмоций — просто через край,
До дрожи в теле, до мурашек по коже…
Одиночеством не редко я тешусь…
Но растворится хочется мне в ком-то все же…

Пишу я про любовь. И о любви
Все лучшие мои стихотворенья.
И что бы кто-то там не говорил —
Любовь — удел богов и их творенье.
И Прометей брал вовсе не огонь,
Не за огонь терпел он злую муку —
Он для людей взял у богов любовь…
… а с ней случайно прихватил разлуку…

Любовь-это тяжкий недуг.
Любовь-она, как вино.
Порою, как горький лук.
И плачешь, а ешь всё -равно.