Горячий полдень. Москва пустая.
О камни можно обжечь ладонь.
От зноя мозг парафином тает,
в стеклопакетах — живой огонь.
Своя тут солнечная система:
вокруг светила весь день кружат
машины, люди, деревья, стены…
И за Плутоном как будто МКАД…
Спадёт под вечер жара густая,
не сле′пит солнце уже Москву:
кого-то ласково пригревает,
а мне подмигивает сквозь листву.