Нет в жизни ничего страшней потерь,
За что нам, людям, муки ада эти,
Уходят в небо маленькие дети,
Родителей оставив в темноте.
На кладбище, весь в солнечных лучах,
Растёт участок, невозможный, детский,
Я не читаю — итальянский, сербский,
Мне хочется завыть и закричать.
Какие силы сделать так могли,
Игла навечно вогнанная в сердце,
Отец и мать, неважно — турки, немцы,
Склонились над квадратиком земли.