Ветер
Тряпкой чёрною закрыли клетку города большого.
Топот, скрежет, крики были, А теперь всё тихо, словно
отключили звук у жизни. Да и что за жизнь под тряпкой —
всё на ощупь и не видно кто ест бублики украдкой.
Тихо — тихо, сонный ветер бродит в замкнутом пространстве,
бродит в гуще грузных улиц, в их заплывшем постоянстве.
В арках старых важных зданий. Важных зданий и не очень.
Бродит среди слов бумажных, никому не нужных ночью.
Поднимается по стенам. Вновь плетётся по брусчатке.
Звёзд достать ему бы с неба. То не звёзды — дырки в тряпке.
Стрелки крутят время вертел на часах квадратной башни.
Смертный спит и спит бессмертный. Сон висит позавчерашний.
То ли бродит, то ли воет ветер в городе бумажном,
За компанию повою с ним о глупом и о важном.
На луну или на дырку в заскорузлой этой ночи.
С ветром посидим в обнимку в обстановке нерабочей.