Мы часто полуправду говорим, так нам гораздо проще и удобней… Порой кого-то мы обидеть не хотим, порой хотим казаться благородней… Но истина со злом не совмещается. И ты с годами с ужасом поймешь… поймешь, что полуправда превращается в большую омерзительную ложь.

Так бывает порой на душе тяжело… то ли Бог в это время на небе спит. То ли, кто-то задел душу краем пальто… И она от обиды болит и болит…

Как жаль, что мы становимся жестоки… Порою даже вовсе без причин… Как грустно то, что из творений божьих — мы в тварей превращаемся подчас… И, истекая кровью понемножку крылатый ангел умирает в нас…

Летний день, но не жаркий, ветреный. По аллее парка, мимо кафе под открытым небом, бредёт старушка в старинном кашемировом пальто. В кафе гуляет компания молодых людей уже сильно разгоряченных алкоголем. Мат смешанный с гоготом заполняет всю улицу. Один из парней неловко вынимает руку из кармана и на дорогу высыпается мелочь. молодой человек отталкивает её носком ботинка под ноги пожилой женщины.
-Бабка, всё твоё, собирай!
Старушка тяжело наклоняется и долго подбирает копейки под хохот весёлой компании.
Собрав мелочь, старушка подошла к парню и протянула деньги на сморщенной ладошке;
-Сыночек, они тебе нужнее! — и ласково улыбнувшись, побрела дальше.
В кафе воцарилась тишина…

Неважно, сколько дверей закроется перед твоим носом, — помни, что есть одна, которая предназначена специально для тебя.