Уходя, по-английски, красиво,
За собой, не сжигая мосты,
Ты в глаза мне смотрела лживо,
Растоптав все надежды, мечты.
Говоря откровенные фразы,
То, что любишь и хочешь меня.
Я не смог разобраться сразу
И понять, что слова все — брехня.
Позабыв про все наши встречи,
Про меня, и про чувства мои.
Наплевав, что каждый вечер
Я страдал, не слыша речи твои —
Ты ушла, я смотрел тебе в след,
Проклиная за всё. Небеса
… показать весь текст …

Последнюю неделю такое состояние, когда желание поспать борется с желанием повеситься.

Я очень люблю свою страну, вот только почему-то моя страна меня не любит. Мне 52 года и я боюсь стареть в моей стране, когда вижу как старички считают копеечки делая не лёгкий выбор между молоком и самой дешёвой рыбой. Я боюсь болеть в моей стране, так как глядя на цены некоторых лекарств ощущаю себя нищей. Я боюсь даже умереть в моей стране, потому, что если не отложено, то разоришь всех своих близких. И потому, что даже место на кладбище стоит столько, что не стоит умирать. А растить детей в моей стране вообще героизм. При таких зарплатах и пособиях, да при таких поборах в садах, школах да везде, вырастить детей не вероятно тяжело. И до работы нужно ещё доехать. Всё здоровье остаётся в электричках. Я люблю мою страну, но я не могу понять откуда у моей страны, такая нелюбовь к своему народу?