Вам не понять от чего умирает душа
Вам все равно, от чего она бедная плачет
Вам все равно, что рассветы не пляшут в глазах
Вам не вдомек, что закаты ей стали роднее…
Вам не узнать, почему у нее в мае плед
И почему в чашке чай с большой порцией рома
И почему тишина ей стала родней,
Роднее чем легкий напев ее телефона…