Я пишу стихи, переживая,
Что писать стихи мне не к лицу.
Тень моя — пускай нестроевая —
Лихо марширует на плацу.
Верен я любовному настрою,
Вдохновлён пришедшею весной.
Лежбище и логово устрою,
Вырою берлогу под сосной.
Я прошу, любимая, не надо
Мимо слуха пропускать слова.
Досаждает мягкотелость зада,
Но зато дубеет голова.
Все твои сомнения прощаю,
Всей душой тянусь к тебе, дрожа.
Наперёд я твёрдо обещаю
Не садиться задом на ежа.
Хорошо. Потанцевать бы нам бы.
Лучше танцев развлеченья нет.
Мы с тобой разучим румбы-самбы,
Ригодон, гавот и менуэт.
Нам с тобой не скучно вот ни столько!
Кружимся, тихонько бормоча.
Спереди нас атакует полька,
С фланга налетела ча-ча-ча.
Мирно мы сидим, как крысы в трюме,
От любви меняемся в лице.
Дорогая, верь: конец — в изюме,
А изюм, конечно, на конце!