Жизнь тасует колоды спрессованных болью столетий,
Раздает всем по масти кровавую горечь вина
Расселенья народов по черной от страха планете,
Когда кучка уродов, кривляясь, всем скажет — «Страна!»
С этим странно- условным, граничащим с фальшью, названьем,
С этой, Богом забытой, отравленной ядом мозгов,
Ледяной круговертью меж смертью и лжепокаяньем
В череде самозванцев, предателей и дураков…
Здесь забыт здравый смысл — слился лживым экстазом в «Здобулы!»,
Ограничив безумство в умах не доросших бродяг,
Здесь спекаются пеклом растленные Западом души
Тех, кто умер давно, чьи сердца заполняет лишь прах.
В отраженья, в кровавость морозной зарницы,
В холод вечно-живых под могильным прощальным холмом
Люди, нелюди слаженно рушат границы
Той страны, что рождалась в тумане проигранных снов…
Уплывут корабли, в небо взмоют ковры-самолеты,
Убегут в небосвод те, кто сжег за страною мосты.
Лишь осадок внутри, словно терпкость вчерашней блевоты,
Мне напомнит о крахе… когда-то любимой страны…