Я не ушел,
Я все еще живой.
Рубаха — шелк,
И вороток тугой…
Сомненья, мненья…
Выстроив узор,
В местоимениях
Лживый разговор.
И с ней лицом к лицу (а ей печаль к лицу)
Нет, я не вру…
Я пуговицу
С ворота сорву.
Глоток…
На выдохе пронзен,
Уныло…
По жилам холодок,
И вот уж окрылен
Безкрыло…
Не уложившись
В бренный срок…