«Верни меня, верни меня, верни…» —
стонала обездоленная вьюга,
вальсируя…
по замкнутому кругу
раскачивая сонные огни.

А город был затянут — как в корсет —
в шнуры дорог
и ленты тротуаров…
неспешно доставал он из футляра
витрин своих изысканный лорнет.

Казалось, этот вечер отыграл:
не дышит… и согласен зваться прошлым.
… показать весь текст …

Ну, зачем, для чего, для кого,
Как дождинки, слетают слова?
Просто так вот стихов естество
На меня заявляет права.
Просто так, по утрам в тишине
Я кружусь, словно в омуте слов…
Только нужно ли мне это всё -
В снах таких жить мне из-за стихов?
Снов из слов, снов из боли и чувств,
Снов, как явь, снов случайных, чужих?
Только, если от них я проснусь,
Как же пусто мне будет без них…

Незванно, нежданно придёт наваждение…
Его объяснить, знаю, пробовал кто-то,
Но разве опишешь свои ощущения —
Летать не умеешь, но хочешь полёта?

Когда знаешь то, что ещё и не названо?
И чувствуешь то, что ещё не испытывал?
И слово услышишь, что было не сказано?
И весь словно выльешься в то, что напишешь?

И руки твои, задрожав в нетерпении,
Где в цель, а где нет, строчкой выложат мысли…
Не верь, когда это зовут вдохновением…
Оно лишь у Гениев вечно прописано.