Не сбудется лишним того, чему сбыться не дОлжно.
Не быть, не бывать, не случиться, что нам так приятно.
И душ неподвижная гладь потемнеет без трепета волн.
В пути проторённом грядущее скромно-неярко.
И тишь, и покой, всё упало вокруг в неизменность.
Зачем суетиться, когда наперёд всё понятно?
Окинув вокруг всё привычное взглядом небрежным,
Не звать перемен, не накликать себе неприятности.
Но молнией гром вдруг обрушит дожди на газоны,
Нежданный, негаданный… Просто судьбою ниспослан…
Запахнет свободою, будто весенним озоном,
И время, взметнувшись, снесёт то, что впрок было сложено.
И снова бессонница шепчет свои предсказания…
И снова трепещет душа, предстоящим волнуясь,
И снова — перрон и причал, а не зал ожидания…
И снова в виски молоточками — сбу-дет-ся. сбу-дет-ся!