Брат Пушкин утром, почесамши бакенбарду,
Решил потомкам набросать стихО…
Хлебнув Мартини и взорвав петарду,
Он взял планшетник, чтоб писАть было легко.
И стилус плавно заскользил по буквам.
А мысль лилась, как быстрый интернет…
Слова просились, как Кампари к фруктам,
Про братанов, которых с нами рядом нет.
Или про Майбах цвета синь металлик.
А может тур в Тайланд он рвался описАть…
Или как в сауне вчера сосед Виталик
Пытался банщицу на что-то уломать…
СтихО готово… Пушкин томно потянулся…
Да, не шедевр, так и он ведь не поэт.
«Мож в сеть забросить?» -Пушкин ухмыльнулся…
…как хорошо, что это просто бред…
И нам не современник Гений слова.
Из-под пера рождался стих, а не стихО.
А значит про мороз прочтём мы снова…
Или Татьяны грустное письмо…